Carlos de Landa
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Author Archives: Carlos de Landa Acosta
SER: Paul Eluard
La frente como una bandera perdidaTe arrastro cuando estoy solopor calles fríasen habitaciones oscurasgritando miseria No quiero soltartus manos claras y complejasNacidas en el cerrado espejo de las míasTodo lo demás es perfectoTodo lo demás es aún más inútilque la … Seguir leyendo
Ezra Pound: El Navegante
Pueda yo contar la verdad en mi propia canción,Jerga de viaje, y de cómo en días difícilesLas penurias he resistido.Amargas preocupaciones en el pecho he soportado,Conocido en mi quilla muchos temores,Y terribles oleajes marinos, y con frecuencia muchas veces hiceVigilancias … Seguir leyendo
Taha Muhammad Ali: Té y sueño
Si hay, encima del mundo, un soberano cuya mano dispensa y arrebata dones, por cuyo mandato se esparcen las semillas, por cuya voluntad maduran las cosechas, en mis plegarias le ruego, cuando se acerque la hora de mi muerte, llegados … Seguir leyendo
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Etiquetado aha Muhammad Ali, Dios, muerte, poesía, sueño
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Joseph Brodsky: No salgan de sus cuartos
No salgan de sus cuartos, no cometan errores, ¿para qué los Marlboro, si fumas Delicados? Tras la puerta, la dicha, sus gritos: lo insensato. Salgan para ir al baño, y vuelvan de inmediato. No salgan de sus cuartos, no … Seguir leyendo
W. H. Auden: Detengan los relojes, descuelguen el teléfono
Detengan los relojes, descuelguen el teléfono, con un hueso jugoso eviten que el perro ladre, silencien los pianos y con un sordo timbal traigan el ataúd, dejen que los dolientes vengan. Dejen que los aviones nos sobrevuelen en círculos … Seguir leyendo
Sor Juana Inés de la Cruz: Detente
Detente, sombra, de mi bien esquivo imagen del hechizo que más quiero, bella ilusión por quien alegre muero, dulce ficción por quien penosa vivo. Si al imán de tus gracias atractivo sirve mi pecho de obediente acero, ¿para qué me … Seguir leyendo
Lucian Blaga: Melancolía
Un errabundo viento borra sus lágrimas frías en los cristales. Llueve. Inquietantes tristezas me llegan, pero todo el dolor que siento no lo siento en mí, en el corazón, en el pecho, sino en las gotas pasajeras de la lluvia. … Seguir leyendo
Gottfried Benn: La muerte de Orfeo
Cómo me dejas, amada, del Erebo expulsado en ese inhóspito Rodopi que se aproxima al bosque, a las bayas bicolores, a los frutos maduros, creando follaje tocando la lira con el dedo en la cuerda. ¡ Tres años ya … Seguir leyendo
KRONOS Y AIÓN 