Tag Archives: poesía

Gottfried Benn: La muerte de Orfeo

  Cómo me dejas, amada, del Erebo expulsado en ese inhóspito Rodopi que se aproxima al bosque, a las bayas bicolores, a los frutos maduros, creando follaje tocando la lira con el dedo en la cuerda. ¡ Tres años ya … Sigue leyendo

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Georg Trakl: Una tarde otoñal

  a Karl Rock   La aldea color castaño. Algo oscuro se muestra Paso a paso en los muros que se alzan en otoño, Figuras: lo mismo el hombre que la mujer, muertos van Por habitaciones frescas a preparar su … Sigue leyendo

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Robert Lowell: Los Hijos​ de la Luz

  Nuestros padres extrajeron pan de los troncos y las piedras y con los huesos de los pieles rojas cercaron sus cultivos; habían zarpado de un  puerto neerlandés,  peregrinos despojados de eucaristía por la noche de Ginebra; y plantaron aquí las … Sigue leyendo

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Rainer María Rilke: Soledad

La soledad es como la lluvia, que sube del mar y avanza hacia la noche. De llanuras lejanas y perdidas sube hasta el cielo, que siempre la recoge.  Y sólo desde el cielo cae en la ciudad. Es como una … Sigue leyendo

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Karl Kraus: Mi fin del mundo

Soñé que llegaba justo a tiempo. Llegaba en el momento justo para ver el ocaso del mundo producirse ante mis ojos. Por un pelo hubiese sido demasiado tarde. Situado a un paso de Sorrento ¡Signore! gritó el dueño, y súbito … Sigue leyendo

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Karl Kraus: Confesión

  Soy tan sólo uno de los epígonos que habitan la antigua casa del lenguaje.   Pues vivo mi propia experiencia en su interior, estallo entre sus muros y destruyo Tebas.   Siguiéndolos, llegué tras los antiguos maestros, por ello … Sigue leyendo

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Xavier Villaurrutia: Nocturno miedo

Todo en la noche vive una duda secreta: el silencio y el ruido, el tiempo y el lugar. Inmóviles dormidos o despiertos sonámbulos nada podemos contra la secreta ansiedad. Y no basta cerrar los ojos en la sombra ni hundirlos … Sigue leyendo

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Nezahualcóyotl: Percibo lo secreto…

Percibo lo secreto, lo oculto: ¡Oh vosotros señores! Así somos, somos mortales, De cuatro en cuatro nosotros los hombres, Todos habremos de irnos, Todos habremos de morir en la tierra… Nadie en jade, Nadie en oro se convertirá: En la … Sigue leyendo

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Loca Academia de Poesía

“Estos son ahora los años y los muros del salón, los vientos y los nubarrones del mar entablonado, gobernados por el marino que usa el reloj que dice la hora del irritado hombre que yace en el manicomio…” https://pin.it/d3f3edji4obtxz

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Ítaca: lectura de José María Pou

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